Лагерное быдло

Газета выйдет в пятницу утром. Пишу во вторник, ночью. Под впечатлением. Добрался, наконец, до дома, думал, что больше этот город (в смысле - город, область, малая родина) меня огорчить уже ничем не сможет. Ан нет. Получилось. Стоило только включить телевизор…

По Первому каналу показывали леденящий душу хоррор. Нет, не кино. Всего лишь новости, но от осознания того, что там все - правда, становилось не по себе. Бараки с облезлыми стенами, бассейн, больше похожий на котлован для нечистот, ржавая лестница, пыль, грязь и, словно издевка, надпись над воротами - «Чистые ключи». Подпись на экране - Саратовская область.

Эта, казалось бы, банальная история прогремела на всю Россию. Дети убежали из лагеря… Что необычного? Я тоже в детстве бывал в двух лагерях. Один - спортивный, другой - вроде как отдыха. И во время обеих смен народ бежал. Кто-то - потому что надоедало, кто-то хотел к маме, кому-то было просто по приколу. Я тоже бегал. Правда, все больше за сигаретами - в соседний ларек, стараясь, чтобы тренеры (а они у нас были вместо вожатых) не засекли.

А тут такой ажиотаж!

Завтра начнется… Панков еще не успел прокомментировать. Ночь все-таки. Завтра обязательно отметится. Судя по всему, не только Панков. Отмечаться будут все. Трясти языками, возмущаться… как говорится, - цепляться за волну. На языке информационщиков это романтическое слово - волна, а на нормальном языке - конъюнктура. Тоже вроде словечко ничего, но попахивает гнилью.

Зачем бежали эти детки? Почему им не сиделось спокойно?

Надо всего лишь посмотреть видео.

Мне было очень стыдно. Стыдно как раз за то, что на экране внизу была подпись - Саратовская область. Это был приговор всем нам и одновременно - наша действительность. Без занавесочек, картонок, покрашенных бордюров и цветочков на фонарных столбах. Удивительно правдивая, не вылизанная перед приемом больших гостей картинка. Все просто - дети бежали, потому что не хотели чувствовать себя быдлом.

И это все глупости, что они там какие-то не такие, проблемные, интернатовские и тяжелые. Они прежде всего дети. А дети никогда не бегут оттуда, где им хорошо.

Из этого «концлагеря» я бы тоже сбежал, хотя к побегам никогда не был склонен. Быдлом себя чувствовать всегда неприятно - будь ты взрослый или ребенок.

Чтобы стать быдлом в этом городе, достаточно всего двух вечеров. Это личный опыт - у кого-то, возможно, получится быстрей.

За день до сюжета я решил заехать к знакомому, который по воле злой судьбы живет в Ленинском районе. Все специально рассчитал - проедусь часиков в одиннадцать вечера. В такую жару - приятно, ветерок задувает в окна, да и вообще есть какой-то шарм в ночном городе. Шарм Саратова я ощутил сразу. С ходу и прямо в лоб. Так называемую новую дорогу (Соколовую) опять перекрыли. Как и прошлым летом, позапрошлым… и так далее. Меня встретили угрюмые бетонные плиты и «кирпич». Вроде ничего страшного - можно и по проспекту 50 лет Октября. И тут снова засада - от 1-й Дачной тянулась огромная пробка. Хочу заметить - на часах было одиннадцать вечера. Честно признаюсь, что не могу назвать ни одного города, где ночью бывали пробки.

Водители психовали, авто гудели вентиляторами охлаждения. На улице хоть и ночь, но тридцать градусов. И если иномарки как-то выдерживали, то отечественные «тазики» умирали прямо на глазах. То тут, то там водители включали «аварийки» и задирали капоты. Пробка ширилась и разрасталась. Зато по крайней правой в этой сутолоке гордо курсировала муниципальная техника - горшочки с цветочками на столбы вешали.

А что будет в пятницу? Народ попрет за город… Страшно представить.

Я добрался до приятеля уже далеко за полночь. Поболтали, повозмущались, договорились, что завтра пригоню ему на ремонт в гараж мотоцикл. Гараж тоже находился в Ленинском районе.

Опять выехал ночью. Все надеялся, что новую дорогу закрыли временно. И снова все те же плиты и «кирпич», и снова проспект 50 лет Октября, и снова пробка. Я плавно курсировал в междурядье, вынуждая и без того обозленных автомобилистов злиться еще сильнее. Ну как же, они тут стоят, а этот наглец хоть как-то, да едет. Хотя «плавно» - не то слово. На огромных асфальтовых буграх заднее колесо мотоцикла предательски скользило, заставляя время от времени съеживаться от страха. Олег Васильевич (Грищенко, конечно) поймет, хоть и говорит, что два года не садился на мотоцикл. Вроде как должен знать, что такое «болталка».

Во время этого экстрим-рейда у меня в голове была только одна мысль: «Они это делают специально… Или специально не делают. Эти дороги, эти пробки, перекрытые коммуникации в самое удачное время…» Зачем? Да чтобы быдло, решившее высунуть нос из дома, лезло опять в свою конуру. Чтобы из дома ни ногой. Сидело тихо, затаясь, и только в нужный момент выходило ставить в бюллетенях галочки. А чтобы не скучно было смотреть на убогие виды из окна, повесим на фонарные столбы цветочки. Рыбкам же в аквариум устанавливают всякие дворцы и фото морского дна лепят на стекло. А этим - цветочки. Можно еще бордюры покрасить - все повеселее.

На мотоцикле доехал быстрее, чем предыдущей ночью. Поставил в гараж и направился к остановке «Торговый центр», вызвав по телефону такси. Идти-то было всего ничего, но, не дойдя нескольких шагов, я был окружен стражами порядка: «Документы». Рассмотрев удостоверение, суровые лица как-то сразу подобрели.

- Вы подходите под описание преступника. Вижу, человек вы мирный, добропорядочный, но давайте пройдем в отделение для дачи показаний.

Честно - хотелось смеяться. Как-то не совмещалось отделение с «мирным» и «добропорядочным». Но отказываться не стал - интересно же.

- Сколько у нас для плана еще объяснительных надо? - вопрос с ходу от старшего к девушке-сотруднице, как только пришли на место.

- Еще до х…

 Все точки над «i» расставлены, в кармане разрывается телефон - из такси звонят, машина приехала. Я честно сказал оператору: «Меня забрали в милицию». Она как-то замялась и предложила вызвать другое такси, но я все-таки сумел убедить, что при хорошем раскладе водитель меня дождется.

- Ну, вы же понимаете, что работа такая. Не мы все это придумываем, - сказал напоследок сержант.

- Понимаю.

Таксист встречал, как блатного сидельца - машина прямо у порога милицейского пункта, двери распахнуты. По дороге, как обычно, говорили за жизнь. Я с тоской всматривался в темные улицы. «Золотые огни Саратова» так и не загорелись. То ли лампочек нет, то ли электричества не хватает. Быдло должно дома сидеть - нечего ночью по улицам шататься.

- Валить отсюда надо, бежать, - подвел итог беседы таксист, добросив меня прямо до подъезда.

Я поднялся в квартиру, глубоко вздохнул, стараясь забыть два этих лагерных вечера, и включил телевизор…

Сколько еще нужно комментариев для плана? Сколько картонок, побелки и краски, чтобы замалевать все наше гнилье? А оно, сколько ни крась, все равно будет лезть наружу. Конечно, проще загнать всех по домам и залепить окна красивыми фото. Кому какое: хочешь - вид Лондона, хочешь - Нью-Йорка. Метод Ольги Юрьевны (Баталиной, конечно). Мы все любим Саратов, какой замечательный город, трам-парам-парам-парам… Хорошо помню ее позитивное лицо (или личико - кому как) в сюжетах, посвященных Дню города. И все-то у нас замечательно, и какие мы молодцы, и даже экскурсии придумывали по историческим местам… Хочу ее заверить - от толщины слоя краски (или тонального крема - кому как) гнили меньше не станет. Наружу так и будут лезть ржавые гвозди, а в траншеях бассейнов - плескаться мутная вода.

А если все дети почувствуют себя быдлом и ломанутся из лагеря - кому он нужен, этот лагерь, эта администрация, этот директор и персонал? Никому. «Беги, Форест, беги…»

Только не все такие отчаянные, а у кого давно ноги саратовской судорогой свело - привыкают. Жаль. Значит, будем смотреть Первый канал, закрывшись дома. Лагерное быдло должно знать свое место.