На часах было 2.25 ночи. Спросонья я не мог понять, что происходит. На улице раздавались какие-то утробные звуки, стекла дребезжали, на разные лады пиликала автосигнализация. Землетрясение? НАТО наступает? Через несколько минут пришло понимание: это русский рэпчик. На предельно возможной громкости. Я подошел к окну и выглянул. Так и есть — там стояла белая "Приора" с черными окнами, заниженная, как болид "Формулы-1"…
Первой мыслью, каюсь, было: сделать потише физическим путем. Несколько минут я выбирал орудие возмездия. Собственно, вариантов было два. Лом? Штука надежная, но, боюсь, не докину до этого "пацанмобиля". Все-таки метров тридцать, не меньше. Поэтому остановился на гантеле. Тем временем неведомый мне исполнитель дерзко бросал в окружающее пространство свои немудрящие тезисы. С припевом он не заморачивался, просто гундосил, что твой Боярский, букву "Н" изо всей дурацкой мочи. А дикие басы довершали тонкий творческий замысел. От каждого припева утихомирившаяся было "девятка" на другой стороне улицы вновь начинала противно крякать сигнализацией.
Когда я немного поостыл, то понял, что месть нужно подавать холодной. Бабушка с третьего этажа докинуть гантелю физически не сможет, на четвертом живет женщина-педиатр, она клятву Гиппократа давала. Поэтому сразу подумают на меня. Нет, нужно идти другим путем. Я пробью адрес этого "рэпера" через номер авто, найду парня в соцсетях, вычислю его график работы. И когда он будет отсыпаться, врублю у него под окнами Чайковского. Потом Бетховена, Шуберта, Листа, Баха. Так, чтоб земля дрожала от духовности.
И тут продукция волжского автозавода тронулась и уехала осчастливливать других саратовцев. Когда чарующая мелодия затихла вдали, ко мне вернулась способность трезво мыслить.
Мне стало жалко пацанчика, который сидел за рулем этого "оружия массового поражения". Ведь поверить в то, что он сам получает хоть малейшее удовольствие от подобного времяпрепровождения, невозможно.
Начну, пожалуй, с тонировки. Четкие пацаны ей буквально поклоняются — это настоящий культ 95-процентной пленки. Сомневаться в истинности круговой тонировки — преступление, пытаться переспорить ее адепта бесполезно. Не срабатывает даже довод о том, что ночью на улицах не сыскать человека, который ходил бы в солнцезащитных очках. Четкие пацаны вынуждены ездить в вечном мраке — даже в дождь и туман. А когда в трескучий мороз на перекрестке они открывают окно, чтобы лучше видеть ситуацию на дороге, они никогда не признаются никому, даже себе, что им мешает пленка на стекле.
Что касается заниженных "Приор" — тут жалость охватывает меня еще сильней. Я бы понял подобное стремление в Москве, Питере, Ростове-на-Дону, Краснодаре, где дороги более или менее ровные. Но, простите, в Саратове, где даже внедорожники то и дело пробивают "защитку"? А зимой? А в гололед или в дождь, который скрывает ямы?
Пацаны спиливают пружины настолько, что машина может повиснуть на обыкновенном кирпиче. При этом она куплена в глубокий автокредит, а ее владелец вряд ли зарабатывает большие деньги. Такой шаг — огромная жертва со стороны водителя, ведь отныне он не сможет выезжать в любую погоду. А если и рискнет, то потом несколько месяцев будет вкладываться в ремонт.
А музыка? Можно ли поверить, что пацанчики искренне наслаждаются своей чудовищной музыкой? Пожалуй, нет. Все люди более или менее одинаковы. И есть физиологический порог, за которым звуки начинают причинять мучение. Я молчу о текстах песен, от которых у меня течет кровь из ушей даже на маленькой громкости. Чаще всего четкие рэперы, коих теперь развелось в каждом районе, поют о несчастной любви, иногда о политике и своем жизненном кредо.
Приятно поставить в машину хорошую аудиосистему и наслаждаться качеством воспроизведения. Опять же до определенного уровня громкости. Но тут совсем другая картина. Каждый жуткий "бум", который заставляет срабатывать сигнализацию в машине на другой стороне улице, отдается пацанчику ударом "аудиолопаты" по спине. Его подташнивает, вот-вот лопнут перепонки, но он мужественно заставляет себя думать, что эти ощущения — и есть счастье.
Что это? Мазохизм? Коллективное помешательство? Пожалуй, здесь мы имеем дело с чем-то другим. С эдаким "дворовым бусидо" или кодексом пацана-самурая. Каждый, кто соотносит себя с данной категорией граждан, просто вынужден слепо следовать установленным правилам, не считаясь с собственными чувствами и эмоциями. Не видишь сквозь тонировку? Машина царапает дном характерный саратовский рельеф? Мозг струйками вытекает из ушей от музона? Качество генофонда девушек, способных сесть в твою машину, стремится к нулю? Терпи, ежели ты реальный пацан! Самураи, если выбивались из правил своего кодекса чести, делали сэппуку. Пожалуй, еретиков, отрицающих чистое учение о заниженных "Приорах", нужно приговаривать к чему-то гораздо более страшному. К примеру, к внимательному прослушиванию классической музыки.